Nos dernières lectures (tome 4)

Angua a écrit:J'ai adoré Blackwater. Je l'ai dévoré l'été dernier comme une série, et la beauté des livres est bien agréable ! As-tu lu Swansong, l'autre série de McDowell ? J'hésite à suggérer qu'on me l'offre...

Niht a écrit:
Autre lecture, très différente : Moi, Christiane F., 13 ans, droguée, prostituée...
Une claque. Christiane, ado dans les années 70 en RFA, raconte avec une lucidité impressionnante sa descente dans l'enfer de la drogue (héroïne) et de la prostitution. Le décalage entre son récit et celui de sa mère interroge sur ce qu'on voit/veut bien voir.

Spoiler:

Spoiler:

Honchamp a écrit:Merci Cavatine, je note !

lagoulue : oui, c'est une scène époustouflante (je ne sais comment dire). J'avais lu ce gente de choses à propos des soldats de Napoléon, lors de la retraite de Russie.

Il neigeait. On était vaincu par sa conquête.
Pour la première fois l’aigle baissait la tête.
Sombres jours! l’empereur revenait lentement,
Laissant derrière lui brûler Moscou fumant.
Il neigeait. L’âpre hiver fondait en avalanche.
Après la plaine blanche une autre plaine blanche.
On ne connaissait plus les chefs ni le drapeau.
Hier la grande armée, et maintenant troupeau.
On ne distinguait plus les ailes ni le centre.
Il neigeait. Les blessés s’abritaient dans le ventre
Des chevaux morts; au seuil des bivouacs désolés
On voyait des clairons à leur poste gelés,
Restés debout, en selle et muets, blancs de givre,
Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre.
Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs,
Pleuvaient; les grenadiers, surpris d’être tremblants,
Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise.

bénou a écrit:Victor Hugo l'évoque dans son poème L'Expiation sur la retraite de Russie.

Il neigeait. On était vaincu par sa conquête.
Pour la première fois l’aigle baissait la tête.
Sombres jours! l’empereur revenait lentement,
Laissant derrière lui brûler Moscou fumant.
Il neigeait. L’âpre hiver fondait en avalanche.
Après la plaine blanche une autre plaine blanche.
On ne connaissait plus les chefs ni le drapeau.
Hier la grande armée, et maintenant troupeau.
On ne distinguait plus les ailes ni le centre.
Il neigeait. Les blessés s’abritaient dans le ventre
Des chevaux morts; au seuil des bivouacs désolés
On voyait des clairons à leur poste gelés,
Restés debout, en selle et muets, blancs de givre,
Collant leur bouche en pierre aux trompettes de cuivre.
Boulets, mitraille, obus, mêlés aux flocons blancs,
Pleuvaient; les grenadiers, surpris d’être tremblants,
Marchaient pensifs, la glace à leur moustache grise.

 Qui contesterait un énoncé d’une telle évidence : « Ça joue. »
C’est le genre de vérité d’entrée de gamme, qu’un simple soupçon réalise : si tu te demandes si c’est vrai, c’est déjà un peu vrai, et si c’est un peu vrai te voilà possédé.
Si tu veux tu peux invoquer des « règles », une « étiquette », un « juge », un « algorithme éthique » ; tu peux, les yeux mouillés d’honneur, en appeler à un sursaut général de « fair play » : c’est ok, c’est noté – chacun de ces moves est un moment du jeu.
D’ailleurs, ça jouerait plus, tu le saurais pas.
Tu constaterais la fin du monde avant la fin du game.
Quelle poésie peut avoir un sens dans un monde intégralement régulé et saturé de discours gestionnaires ?
Ce livre explore l’infrastructure subjective qui rend possible la perpétuation du jeu en cours, et les voies qui permettent, peut-être, de déjouer. Il développe une poétique fondée sur une étrange exploitation du dispositif autobiographique classique : le « je » est atomisé par l’emploi de tous les pronoms, qui correspondent aux différents modes de subjectivation inculqués depuis l’enfance. La forme confessionnelle s’en voit scrupuleusement dissoute, pour mieux objectiver l’identité générique de son promoteur : le bourgeois. On assiste à la constitution du « Monsieur », personnage social dressé à l’entrepreneuriat et à l’exploitation par une inquiétante entité nommée « Formation ». Naît alors une scission entre le sujet qui hérite de ce mandat et celui qui, réfractaire ou simplement inapte, prend la tangente.

Antoine Hummel est poète. Il vit à Marseille. Il a publié Est-ce qu’il se passe quelque chose? aux éditions Eric Pesty en 2020 et Le club aux éditions Zoème en 2024.